Solo

L'amore è sfinito, perde sangue dalle tempie, perde tempo.
Non corre: ha una gamba bruciata, l'anima lussata, un dente
contuso, fratturata l'ultima ala da cui aspettavamo il viaggio.
L'amore è minuto, è ora, e l'anno che tu eri in montagna
ed io davo un esame. Maledetto il destino che tesse
l'incrocio perfetto su fili spaiati.L'amore è questo
calderone di specie maldestre, di braccia che si
toccano dopo essersi  strofinate a lungo
l'infelicità come abitudine, la sopravvivenza come contorno.
A volte vorrei allenarti ad odiarmi, insegnarti dove
colpire per abbattermi. Vorrei questo perchè io sono
senza premio: io non merito niente di più
che la fine di tutti gli inizi.