S'attarda il passo
lungo il crinale
a quest'ora della sera.
Poca e livida
la luce piove
su angoli di pietre,
e tra le ciglia
punge come ortica
l'abbaglio di un ricordo.
Sulla pelle
polvere di un assolato giorno
sollevata da folate di rimpianto
e nel petto
il cuore ancora guerriero.
Anche oggi, l'orologio
ha perso la sua ora
e in tasca non restano
che pochi spiccioli di tempo.
Sul crinale,
a quest'ora della sera
si sta come vigili stambecchi
pronti a sparire
tra solitari dedali
di una notte senza luna.
7 luglio 2014
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