ci prendiamo le mani di notte
per non estinguerci
anche un alieno cadrebbe
nel bacio più puro
un bacio cerebrale per l’appunto
un quadro di Renoir
con l’acqua muta quasi malinconica
a dispetto dei bramanti di risa lì affacciati.
la casa che ci alloggia invece
ha aperto crepe a cordoni ombelicali
e il cibo passa a fiotti mentre
irrora bellezza. per tutta questa manna
che abbranca l’aria, l’unica aria
a non curarsi che sia cura illegittima
di quell’esistere stagioni eppure
senza un nome, dopo si è stretti
nell’ombra spatolata, bobina
di petrolio appena s’apre il giorno
e ci trascina in macchie
sulle ginocchia tristi.