Tempeste personali

Piove ancora. E’ la morte che piove. E’incessante,  nella vita incompleta senza  estremo,  incompiuta per un brivido.   Piove ancora. E’ il destino che piove. Vent’anni svaniti in un sorpasso, ultimo fascio di pensieri tra vetri e lamiera.   Piove ancora. Non  so perché piove. Non c’è legame personale nella tristezza ma lei è presente e mi fa solo.