Per bara un sacco nero
come quello che contiene:
un uom che le sue pene
porterà al cimitero.
Lasciato ha la sua terra
dove miseria regna,
dove nessun lo degna,
chè pensa a far la guerra.
Su quelle vecchie barche,
tanta miseria umana
non sa qual sorte strana
riserva a lor le Parche.
Quasi è l'arrivo in porto!
Mare liscio, vento calmo,
la salvezza dista un palmo,
nessuno è ancora morto.
Il motore che si spegne
e pochi che sanno nuotare.
Come farsi allor notare
in quel buio, senza insegne?
S'accende, ahimè, un fuoco
che tosto prende forza;
di chi provar lo smorza
rende vano ogni sforzo.
Così la barca affonda
con tutta sua miseria.
Sarà soltanto Storia
quella morte nell'onda?
17 ottobre 2013
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Non è il colletto bianco della camicia che fa di te un signore. (Si diceva così quando i contadini che possedevano una sola camicia senza colletto, ne abbotonavano uno bianco per distinguere il dì di festa, ma sempre contadini restavano).