Questa era la promessa delle parole: venire copiose
come una nera prurigine a sbendare la mia stagione
di tristezza. Ora che non ne trovo di sane e faccio fatica
ad allettarle alla pagina, so che stanno in piedi
dietro una porta a dirmi finalmente felice.
2 gennaio 2012
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La poesia ha la stessa imperscrutabilità del futuro: non si possono prevedere le parole che verranno.