La morte profuma, acido. La stanza e' una viola, muri per corde, piccole labbra infreddolite alle pareti, tre bocchettoni da cui sbucano lampadine come pistilli a cui va il pungiglione della buona avvitatura. Fotografano messi che non danno più frutto: sfilano intanto gli occhi delle prime preghiere nel corridoio di cose non dette , di mani mai arrivate. Le parole affrancate in ritardo, le dita pigre.
4 novembre 2012
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Scrivere è corteggiare la solitudine ma non conquistarle il cuore.