Tutto un secolo
attraversò la nonna
impastando focacce,
le più spettacolari
nutrivano attese del sabato santo.
Finché un’ultima Pasqua
chiuse la madia e lasciò cadere il setaccio.
Partì per un viaggio
di rive appena sbirciate
lei che poco sapeva di viaggi
tranne quelli di mulattiere,
campi di spighe e vigneti
e il garbo profondo della gioia data ai cari
appena appena rivelata agli occhi
come il giorno quando inizia a lucere.
16 aprile 2017
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Si impara ad incassare, ma è un equilibrio nuovo ad ogni colpo, fino a quello fatale.