È un lusso
lasciar che penda
frugale e chiara
una stilla, una nuova
dal fondo.
Si sporge un viso
malgrado non volessi,
cos’è, domanda muto,
e sospetta che i treni
per quello esistano
‐sempre qualcuno
in mezzo alla folla che torna
con un filo di freddo,
perché.
18 dicembre 2017
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