Tra i margini di terra
sassi di grandine
martoriano i frutteti,
scroscia la pioggia
sui muri della casa.
Dal cielo grigio
punzecchia un’aria
‐ d’acre fermento ‐
fuma il comignolo
sul tetto gocciolante.
All’orizzonte s’affaccia
un sole albino,
vetri schizzati ridacchiano
al buon tempo.
Tra i rami freddi
riposano i fringuelli,
s’odon le foglie
cantar nenie d’oriente.