Leggete un libro al giorno
nel poco tempo che rimane.
Soffiate ai testi polvere
di mare e seme per la tomba,
ché passi il vento tra le mani.
La carne palpita d'ignoto
e sgora trito il puzzo nero
della putrefazione.
Solo il verso, vicino al greto,
potrà tenere l'estasi,
l'odore, rosa del patibolo.
4 novembre 2019
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Non c'è certezza repressa che non torni in petto spina.