Verrà il giorno del tuo disincanto.
Io sono scirocco e sotto il mio sterno
punge la geometria scapigliata dei filari
mossi dal Settembre impaziente, la calura delle messi ingiallite,
il docile morbillo delle chiome schiarite dalle arance.
Io sono questo: un chiostro di muri sulle lingue dei giardini,
quando Agosto infiamma ed arroventa la museruola al Sud.
22 ottobre 2011
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