È una lotta continua
Questo mio vivere
Con me stesso.
È un supplizio
Al mio esistere.
Un supplizio
A tutto ciò che
La mia mente pensa
Che possa accadere.
E così, pian piano,
La mia vita declina
Ed io con essa.
E con me
Anche il mio esser uomo
Che pare esser già morto
Da tempo.