La mia guerra suona lo ska
Bassi fondali.
Grattacieli.
Grattacieli e bassi fondali.
Puttane e squali.
Froci.
Froci, squali e puttane.
Un toro sventrato.
Sangue e corna.
Orecchie e pupille.
Unghie lucenti.
Rossetti splendenti.
Parrucche roventi.
Ed una gualdrappa bruciata.
E la cadillac.
Continuo?
Va bene va bene continuo.
La tossica negra.
Lo spacciatore cinese.
Il garzone cingalese.
E grappa e canne.
E canne e grappa.
E glande su clitoride e peli di palle su sfintere e scroto su lingua.
Una birra d'asporto?
Come no!
Qui si può.
Prego accomodatevi signori, siamo nel luogo in cui il boa fucsia fabbrica le sue reali allucinazioni.
Dove il coccodrillo le raccoglie e le colleziona piatte mattonelle sull'asfalto e.
Ed ove la polizia passa ed osserva interessata.
Oh santo cielo, all'appuntato con volante piace il trans Frank però.
Però al trans Frank piace il suo passeggero ma.
Ma il passeggero quando deve scegliere non ha nessuna preferenza.
S'infila in qualche buco e ciò gli basta.
Non ha grandi attenzioni riguardo ai dettagli.
Per lui i difetti sono il malore aggiunto mentre la droga che li ampia è ininfluente.
Andiamo che aspetti dunque, Billy?
Batti.
Batti con forza.
Nessuno t'ha chiesto di condividere il punto di arrivista e pertanto. Pertanto tu facci male e non sbaglierai mai.
Un indovinello?
Scusi?
Scusi mi saprebbe dire cosa s'è portato via il deportato?
La sua cella è vuota nonostante non manchi niente.
La soluzione?
Altri animali sgozzati liberi, ovviamente, s'è portato appresso.
Metaforicamente tacchini, faraone e.
E topi che cercavano contaminazione copia incolla iniettandosi il loro sangue.
Ricordiamo.
Ricordiamo.
Ricordiamo.
In loco, pari si diceva, tutto è possibile.
Tutto.
Tutto.
Tutto.
La prova definitiva?
Il distributore di preservativi che langue senza clienti.
Meravigliosamente egli illustra parecchie suicide coscienze sulla via dello scegliere di coscienza astratta.
Da queste parti infatti unicamente la vita è dio.
Se le credi non hai bisogno di protezioni.
Se ti proteggi non le credi.
Che filosofia è questa?
Facile.
Quella del prete.
Si sbatte nel culo il bambino sbavando e sudando perché può, momentaneamente, non praticare devozione coltivando una convinzione spassionata verso la confessione e quindi.
Quindi non importa se nel frattempo il suo sperma felice feconderà odio e rancore.
E diventerà in ciò un vero e proprio missionario.
In fondo.
In fondo la religione è la nonna della tentata globalizzazione.
La progenitrice di tutte le luride costrizioni invasive e del possibilismo scelto da terzi.
«Ho una certa fiducia su quello che io e te faremo insieme» disse il papa al Cristo nella grotta puerpera.
«Le annusi mio signore le fragranze di superiorità entrare nel tombino che da sopra arieggia le viscere?
Sì?
Bene! Benvenuto in paradiso allora.
È qui che si va di corpo.
Lassù dove stavi invece era la terra.
Il noioso posto in cui la merda ha perso la sua battaglia».