Ode a Capannori

Qualche giorno fa, mentre vagavo per le anonime strade del mio paesino sperduto, mi sono fermato a bere una cosa in un vecchio bar di zona. Il locale si stagliava come un monolite, un'ombra comparsa dal passato per dimostrami “come si stava meglio quando si stava peggio”. O almeno così dicono. Il locale aveva un odore forte, difficile da descrivere. Proverò a farlo donandovi un esperimento incredibile di dubbia utilità; prendete una bellissima composizione floreale, una di quelle usata per farsi perdonare dalla moglie che è stata tradita oppure una di quelle che viene posta sulla cassa da morto del vecchio Zio Sempronio che vi ha lasciato in eredità centinaia di migliaia di euro ed un'azienda agricola da far fallire. Inseritela in una vasca da bagno, spruzzatela di deodorante sotto marca e ricopritela con letame misto, possibilmente proveniente dall'Ecuador e mescolate il tutto. Tale era l'odore di quel “baretto” di zona. La moquette aveva visto giorni migliori e le quattro mura sembravano mutilate come i reduci della prima guerra mondiale. Il barista, che chiamerò Bob per convenzione, era un tipo alto e grosso, pelato dalla nascita, secondo la ma memoria. Si era fatto due anni di carcere <<per aver rubato un pezzo di pane...>>

Tutti si dimenticavano di aggiungere che aveva bucherellato un vecchio poliziotto in borghese, il quale aveva tentato invano di fermarlo. Come ricompensa aveva ricevuto otto colpi di calibro nove.

Un bravo ragazzo. Gli chiesi di portarmi un bourbon liscio e mi andai a sedere su uno sgabello abbastanza isolato. <<Dammi cinque minuti amico, ho un problema nell'altra sala.>>

Risposi con un cenno del capo.

Lui mi sorrise con l'ausilio dei suoi sette‐otto denti rimasti e poi sparì dietro al bancone. Il bar era abbastanza affollato; c'erano un paio di bravi ragazzi, due modesti spacciatori che giravano i parchetti di zona cercando i dodicenni a cui vendere la loro merce, un tipo barbuto e sporco che aveva fatto una sorta di bancarotta fraudolenta con i soldi della moglie, un paio di anziani ex fascisti, ex xenofobi,ex omofobi, ex tutto e qualche altro piccolo criminale di zona. Insomma, nel bene e nel male erano tutte persone all'interno della vita, che lottavano con le unghie e con i denti per rimanerci.

In quanto a me, beh...

Sono uno scrittore fallito, uno schifoso verme che aveva esordito con “Storia di un amore” ed era finito a scrivere articoli per “Dama Bianca 3000” e “Sbattimento 2.0”.

Il mio lavoro consisteva nell'intervista a donne di plastica, sposate con ricchi industriali che avevano costruito i loro imperi sui cadaveri dei bambini manovali. <<Secondo lei è meglio questo rossetto o quest'altro, questo vestito o quest'altro, queste scarpe o...>>.

Poi domande sui cani e sui cappottini per i cani, sullo xanax prima della colazione e sul botulino prima dei venticinque anni. Riscrivevo tutto in un buon italiano e nel mentre pensavo che l'unica domanda che avrei voluto fare era...

<<Se sgozzo il suo cane e le tagli la testa per poi mandare i vostri resti a suo marito, la disturba?>>

Non sono malato, suvvia...

Non ho detto nemmeno un terzo delle cose che avrei voluto farle. Insomma, Bob mi portò il mio bourbon e me lo bevvi con un certo entusiasmo, immaginando cani morti, grattacieli in fiamme e banchieri scuoiati vivi da banconote armate di ascia, alte quasi due metri e con gli occhi iniettati di sangue. Dopo essermi ripreso dalle visioni, misi gli occhi su un giornalaccio vicino a Bob. Gli chiesi di portarmelo insieme ad un secondo Bourbon. Nel mentre, due intellettuali con tatuaggi in ogni dove entrarono nel bar. Intellettuali perché:<<Il mondo l'hanno rovinato quelli in giacca e cravatta, non quelli con i tatuaggi.>>

Aggiungerei:<<Quelli con i tatuaggi hanno votato quelli in giacca e cravatta per 25 anni, comunque ok.>>

Si sedettero vicino ai due bravi ragazzi ed uno di quest'ultimi iniziò una filippica ricca di bestemmie e sputi che vi riassumo così: in pratica, “noi”, un noi non ben precisato, siamo in guerra con i “finocchi”. <<Ormai prenderlo in quel posto va di moda e si sa, alle mode bisogna adattarsi oppure si combattono.>> Un invito alla bisessualità, una nuova filosofia, una citazione di Bukowski? Mi porterò questi interrogativi nella cassa. Finalmente arrivò il giornale e la copertina mi apparve come una fucilata. Tale Bill Gates, uomo più ricco del mondo, possiede una casa di 6000 stanze, tutte capaci di cambiare odore e colore, a comando. Mura in titanio, arredi in diamante, schiave dell'Honduras; insomma, un sogno di casa! Certi giornalisti stimano che la casa valga quanto il PIL del Congo e che abbia circa un centinaio di cessi, con il water rivestito in oro. È ironico che amico Bill abbia circa cento cessi mentre qualcuno non ha nemmeno un tetto, non trovate? Ma io non lavoro mica per l'8x1000 alla Chiesa Cattolica, il mio focus è un altro. Il giornale scrive delle stanze, dei cessi, dei diamanti...

Ma non scrive che Bill ha disboscato mezza Florida per metterci la sua cazzo di casa o che ha fatto i miliardi sulle spalle di bambini Pakistani che vengono sfruttati. Perché dovrebbe, voglio dire, tutti le sappiamo queste storie. Anche voi, adesso, state indossando le Nike, le Adidas oppure, state chattando con i vostri i‐phone assemblati da ecuadoregni ormai morti di fame. Voi sapete tutto, però ignorate. Perché fondamentalmente siete dei pezzi di merda ed i vostri problemi sono unici ed inimitabili. A voi non frega niente dei diritti, della libertà o dell'uguaglianza, a voi basta che mamma vi faccia la torta alle verdure ed alleluia. Una Domenica mattina in chiesa e tutto passa. Se pensate che la colpa sia solo dei potenti allora vi sbagliate poiché i colpevoli siete voi. Con la vostra omertà e la vostra ignoranza e le vostre finzioni vi nascondete in una finta realtà che asseconda e legittima l'operato dei più ricchi. In poche parole, è inutile che vi lamentiate del mondo che va a rotoli perché qui tutti sappiamo la verità. E la verità è questa; immigrazione: un barcone si è rovesciato; morti cento migranti. <<Solo cento migranti? Ne fossero morti 5000 in un colpo...prima o poi finiranno.>> Poi però la borsa da Abdul la comprate in doppia copia, per la moglie e l'amante. Per voi, gli unici che hanno diritto ai diritti siete voi. Tanto lo sappiamo, lo sappiamo bene, che i francesi vi sono sempre stati sulle palle e che se Al‐Quaeda o l'Is ve li ammazza tutti, siete più che felici. Per voi i diritti sono solo vostri ed i problemi esistono solo quando i diritti vengono privati a voi. Voi intesi come italiani, brutti voltafaccia truffaldini e violenti. Siete talmente stupidi ed affamati di razzismo, che nemmeno capite di essere razzisti. <<È ma io non sono razzista, vorrei solo che stessero a casa loro, possibilmente morti grazie!>>. Proprio voi che siete andati in America a portare la Mafia, a stuprare le donne e solo i più onesti a lavorare e consci di dover tornare in patria, prima o poi. Il sistema dei diritti è messo in difficoltà dal popolo, altro che discorsi. Un popolo incapace di vedere aldilà del velo di Maya che quei quattro potenti del cazzo vi hanno messo davanti. Che poi, noi toscani maledetti abbiamo questo vizio del cazzo di offendere e deridere gli americani per ogni cosa ed io mi chiedo: <<Ma perché?>>. Abbiamo un tasso di obesità superiore al loro, e siamo un milionesimo meno di loro, un'economia in mano a 3‐4 multinazionali, e 2 finiscono in “set” ed una in “ai”, una popolazione che non ha mai letto più di 2 libri in vita propria ed anche parliamo?

Ma si sa, noi siamo così. Siamo il paese di Narciso burino, sempre meglio in tutto, sempre pronti a criticare, a “chiaccherare”. Non vedo altro che cemento e cemento e cemento ed una vegetazione ormai stuprata e prossima alla morte. E questa è Capannori, la vera vittima e carnefice di tutto ciò che queste colonne di carta vogliono criticare. Carnefice perché ciò che è stato scritto, è ben presente “nel comune più grande d'Italia”. Ipocrisia, razzismo, stupro dell'ambiente, criminalità, spreco...

Ho visto spargere benzina bruciata, con le loro macchine, per percorrere 100 metri. Ho visto spacciatori nei 2 parchetti vicino alla Chiesa, servitori della messa che picchiavano la moglie, criminali al Bar Laser, anziani xenofobi con figli omosessuali, piccoli imprenditori fraudolenti, 16enni violentate ed incinte...

Non serve guardare troppo lontano per vedere il fallimento delle istituzioni democratiche europee e la successiva degenerazione. Non serve parlare di nuova ricchezza o nuova povertà, diritti o non diritti, Renzi o Salvini, botulino o protesi. Basta ripartire dalle piccole realtà per evidenziare il fatto che proprio esse, le fondamenta dell'Italia, sono state le prime a cedere. La crisi dei diritti deriva dalla degenerazione e la degenerazione deriva dalle due crisi: economica ed ecologica. Lo dico con certezza perché lo vivo ogni giorno: il popolo medio è stanco di una democrazia che sembra la pirandelliana vecchia imbellettata, ed è pronto a riabbracciare gli ideali che settant'anni fa ci hanno condotto in Russia a morire di freddo. Il sistema è saltato, le persone si sono adeguate e questo è quanto. Se una volta la salvezza arrivava dal popolo...

I tempi sono cambiati ed ora il popolo è parte di questa grande truffa chiamata libertà ed i pochi eletti che tentano di illuminare la via alla vera libertà risultano martiri. Di conseguenza, affido a queste cartacee colonne la mia profezia. Oh Capannori, immensa dispensa di odio ed ignoranza, abitata da intellettuali o presunti tali, che gli oceani ti sommergano, che un terremoto ti distrugga, che tu possa bruciare fino a diventare cenere e che le forze della natura ti disperano per cielo e mare, rinnegando la tua memoria ed oltraggiandola per l'eternità.