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Un grande silenzio s'era fatto per la via. La dolcezza del tramonto penetrava l'anima. E la piccola rossa, socchiuse le labbra esangui, lo sguardo perduto, continuava a sognare, come una santarellina in un'aureola di pulviscolo d'oro.

Stia attenta con le storie inventate. Rivelano cosa c'è sotto. Tal quale come i sogni.

Ogni volta che nella storia è stato aperto un nuovo cammino, lo si è fatto seguendo qualcosa: una stella, un vento, una mappa, una corrente o addirittura un sogno.

Abbiamo buchi nell’anima che neanche immaginiamo, grandi come intere emozioni e larghi come sogni.

Quando lotti per tutta la vita, per la cosa a cui tieni di più, difficilmente hai il tempo di preparare un piano B.

I sogni sono storie fatte da e per il sognatore, e ogni sognatore ha le sue pieghe da aprire e nodi da sciogliere.

Amo i sogni, anche quando sono incubi, che è poi quello che succede di solito.

Mi sentivo più felice quando dormivo che da sveglio. Facevo sogni bellissimi.

Ancora una volta alla deriva il sogno di noi. Sul vetro opaco di notte resta soltanto la pioggia.